Eu vou deixar você seguir
Suave como veio
Outro dezembro, eu vou seguir
O que é o meu caminho
Mas se você disser
Vem
Já nem sei
E se você disser
"tudo bem"
Nem precisa
Me dizer o que eu faço
Durante muito tempo
eu persegui
a trilha dos seus passos
E nesse chão
colecionei
todos os seus defeitos
Tudo que eu tinha
pra dizer
já cansei
Mas se você disser
"tudo bem"
Nem precisa
Me dizer o que eu faço
Mas se você disser
Vem
Já nem sei
E se você disser
"tudo bem"
Nem precisa
Me dizer o que eu faço
quinta-feira, 8 de novembro de 2007
quinta-feira, 11 de outubro de 2007
Fui eu
te dei essa língua
de sentir amargos
e a pele fluida
de arrepios-apelos
arei horizontes
de perder passados
replantei afagos
de enfiar os dedos
garota, teu cheiro
meu caso
na boca da tarde
segredos
ensaios de medos
alheios
ficou tudo nosso meio
nada feito
feito nada fosse mesmo
nosso enredo
de sentir amargos
e a pele fluida
de arrepios-apelos
arei horizontes
de perder passados
replantei afagos
de enfiar os dedos
garota, teu cheiro
meu caso
na boca da tarde
segredos
ensaios de medos
alheios
ficou tudo nosso meio
nada feito
feito nada fosse mesmo
nosso enredo
terça-feira, 9 de outubro de 2007
No reflexo quase somos
um casal
a não ser pelo fato de
não sermos
sob as lentes
do arnette falso, meu disfarce
algo verdadeiro sente
falta
de ouvir seu sim
com mais frequência
ganhar um olhar
quando se afasta
mas você
tem suas lentes
caras
o Sol poente confere
ao reflexo
ares de tela
a cidade passa veloz
por nós
emoldurada na janela
no vidro vejo uma cena
parece um casal de cinema
você bela
sonha uma conversa
pro dia seguinte
seguir
eu já não valho a pena
sinto coisas de cão
impulsos de perseguir
domar, morde-la
covarde
o amor é essa coisa
pequena
a falta que a gente sente
de um papo de fim de tarde
a música que se reparte
enquanto não chega
a hora
de descer
um casal
a não ser pelo fato de
não sermos
sob as lentes
do arnette falso, meu disfarce
algo verdadeiro sente
falta
de ouvir seu sim
com mais frequência
ganhar um olhar
quando se afasta
mas você
tem suas lentes
caras
o Sol poente confere
ao reflexo
ares de tela
a cidade passa veloz
por nós
emoldurada na janela
no vidro vejo uma cena
parece um casal de cinema
você bela
sonha uma conversa
pro dia seguinte
seguir
eu já não valho a pena
sinto coisas de cão
impulsos de perseguir
domar, morde-la
covarde
o amor é essa coisa
pequena
a falta que a gente sente
de um papo de fim de tarde
a música que se reparte
enquanto não chega
a hora
de descer
quarta-feira, 3 de outubro de 2007
sábado, 29 de setembro de 2007
sábado, 22 de setembro de 2007
PARALAXLOVE
Não ser digno de nenhum amor,
meu projeto
A quem puder dar, tomar,
em grandes goles de estio,
o que houver de mais quente
E no poente da tarde, ou da vida,
partilhar sempre a mais fria
i n d i f e r e n ç a
Desse vazio, minha entrega
sem esboço de mínimo gesto
ou vestígio de qualquer som...
dessa ausência, que é minha
melhor oferta,
colher a noção exata do Não,
isso sim, de todas as coisas,
a coisa mais certa
Para ser, fielmente
(os olhares se perdem quando os olhos apontam na mesma direção),
à margem do que não é dito,
o oposto do que persigo inerte
Até não ficar
nada de bom
meu projeto
A quem puder dar, tomar,
em grandes goles de estio,
o que houver de mais quente
E no poente da tarde, ou da vida,
partilhar sempre a mais fria
i n d i f e r e n ç a
Desse vazio, minha entrega
sem esboço de mínimo gesto
ou vestígio de qualquer som...
dessa ausência, que é minha
melhor oferta,
colher a noção exata do Não,
isso sim, de todas as coisas,
a coisa mais certa
Para ser, fielmente
(os olhares se perdem quando os olhos apontam na mesma direção),
à margem do que não é dito,
o oposto do que persigo inerte
Até não ficar
nada de bom
terça-feira, 4 de setembro de 2007
POEMA EM FUGA
nada dito
tudo faz sentido
se me encontro calado
ando perdido
nos caminhos
do que não digo
balas
de sabor esquisito
línguas
de palavra extinta
Pinto na tua boca
um vermelho que não existia
e subo os degraus do infinito
tudo faz sentido
se me encontro calado
ando perdido
nos caminhos
do que não digo
balas
de sabor esquisito
línguas
de palavra extinta
Pinto na tua boca
um vermelho que não existia
e subo os degraus do infinito
sábado, 2 de junho de 2007
Poema Comedido
Minto
Omito
Limito
O que sinto
Ao sul derramei
Tudo quanto tinha
O norte eu não sei
Por quanto me destes
E o leste avizinha o oeste
Omito
Limito
O que sinto
Ao sul derramei
Tudo quanto tinha
O norte eu não sei
Por quanto me destes
E o leste avizinha o oeste
sábado, 26 de maio de 2007
sábado, 19 de maio de 2007
segunda-feira, 14 de maio de 2007
sexta-feira, 11 de maio de 2007
Emprestado para Guimarães Rosa
No embrulhar de tudo corre
a vida. Assim: apertada e quente na vinda,
fria e frouxa na despedida.
Enquanto um desassossego inquieto encoraja o depois
na gente que se quer a dois
a vida. Assim: apertada e quente na vinda,
fria e frouxa na despedida.
Enquanto um desassossego inquieto encoraja o depois
na gente que se quer a dois
domingo, 6 de maio de 2007
sexta-feira, 4 de maio de 2007
terça-feira, 1 de maio de 2007
sábado, 28 de abril de 2007
sexta-feira, 20 de abril de 2007
quarta-feira, 18 de abril de 2007
quarta-feira, 4 de abril de 2007
sábado, 31 de março de 2007
quinta-feira, 29 de março de 2007
terça-feira, 27 de março de 2007
domingo, 25 de março de 2007
sexta-feira, 23 de março de 2007
sábado, 17 de março de 2007
PALAVRAS(Para a amiga-mor)
Dizem que sou bom com as palavras...
Mas não.
Apenas estendo as mãos
E elas me acolhem sem dizer nada
Mas não.
Apenas estendo as mãos
E elas me acolhem sem dizer nada
segunda-feira, 5 de março de 2007
ENTARDECER(exercício de prosa)
Dizer o que veio antes não interessa. Já foi contado muitas vezes, por desconhecidos em obras anônimas a que chamam suas vidas e por pessoas mais sabidas: Rodin contou em pedras, Shakespeare em letras, Dali em tintas, Drummond em rimas.
Isso que passou e que jamais cessa, cuja explicaçao é desnecessária, fica nos olhos de alguma gente, mas nos olhos da maioria não demora, passa, deixando apenas uma mancha indelével... e uma falta certa de cor.
Interessa mesmo é dizer que fazia Sol. Muito. Aquela luz, paga com suor e calor quando ainda era cedo, iluminava os dias e as noites daqueles dias e fazia o Atlântico chiar, cor de cobre depois das seis.
O horizonte não anunciava a noite, certa e quase madura, quando ela chegou, borboleta sobre a blusa blue, horas antes do Sol se pôr. Seus olhares se procuraram com alguma angústia porque ainda não tinham um ao outro sob o domínio do tato; e com certa pressa porque sabiam que logo poderia ser muito tarde. Esperavam tanto aquele instante em que estariam longe de tudo que os separava - justamente quando andavam mais próximos, à distância de um piscar do desejo, que mal puderam conter-se, colhendo-se um tanto sem jeito, na calçada à beira-mar.
Ele quis beijá-la, mas ela, mais medrosa ou prevenida, disse que era cedo. Sem fazer alarde, ofertou-lhe a face, sugerindo com muita facilidade que o lugar deles era outro, mais perto de onde o mar faz mais barulho, onde os segredos são feitos de areia e nas veias, calmamente, o sangue arde.
Desceram para a praia. Enquanto caminhavam ela falava e sua voz ia preenchendo cada vazio que ele já sentira. Haviam descalçado os sapatos e a areia era já o reino daqueles dois seres, unidos pelo mesmo tanto que seus pés tocavam. Desta vez seus olhos acharam-se suavemente, sem pressa, sem disfarces. Eram eles naquele instante de verdade. Eram deles, seus, donos de suas vidas por uma fração deste "tremor que tudo rui" chamado tempo. Olharam-se mais. Ela viu milhões de cores nos olhos dele, ele viu o oceano derramar-se ocre nos olhos dela. Suas bocas tocaram-se, como antigas partes de uma mesma parte, como coisa perfeita, inexplicável, inextrincável, que fazia todo o som à volta deles calar.
Depois falaram de tudo, deitados na areia, as pernas enlaçadas, como se fossem íntimos há muitos anos. Do mercado semanal ao marketing diário; das manchetes no jornal, do trabalho, dos planos que tinham traçado até ali, dos lugares em que haviam estado, de pessoas, medos e vontades, vergonhas e vaidades. E suas vidas desenharam-se vagamente sobre a areia molhada. Ele ousou falar sobre o futuro. Sonhou fugirem juntos, disse que iria com ela. Ela riu um pouco e disse coisas impensadas.
Mal suspeitaram que logo anoiteceria. Ele deu as costas para o Sol sem importar-se com o espetáculo, enquanto ela preocupou-se um pouco demais com a realidade. Eram tão diferentes, mas tão iguais. Ele já identificava no canto daqueles olhos qualquer coisa de mesquinho, enquanto ela adivinhava devagar a têmpera bruta daquela voz que a fazia sentir-se quase frágil. No instante seguinte, foi o contrário.
Uma gaivota olhou pela última vez o peixe e mergulhou, certeira, para a vida que clamava por ela. Não sentiu qualquer remorso ou desconforto quando, pouco depois, recolheu-se com a barriga cheia de peixinhos. Eles não viram nada.
Ela falou em partir; ele gritou: - Partilhar!
Ela teimou em ir embora. Ele obrigou-a ao agora que era quase noite. Beijaram-se demais, muito mais... pela tarde interminda.
Quando tomaram a estrada, tontos de mar, para suas casas, cercaram toda a paisagem e desceram na mesma parada. A estrada se bifurcava.
O cruzamento cinzento, onde quase não há calçadas, onde as pessoas separam-se em suas caminhadas, quase fez descer sobre eles a noite atrasada. Conseguiram fugir por um canteiro estreito e ganharam ruas mais claras, de casas sem muros e antigas madrugadas. Ruas de uma infância estampada na cara. Ele disse que seguiria com ela, sempre. Ela riu mais um pouco. Ele contou histórias, falou daquele lugar que já havia sido todo dele, pintou de branco os tijolos encarnados, povoou de ladeiras as risadas dela enquanto caminhavam. Suas mãos se encontraram muitas vezes; suas bocas quase não se afastaram.
Quando desciam a primeira ladeira juntos, pouco antes da insuspeitada última curva que fariam juntos, o som de um violão pediu que ficassem, anunciando que era possível evitar o inevitável: a estrada dividiria-se de novo, talvez logo, talvez logo mais.
Seus corações encurtaram a passada. Pararam sob um pé de romã. Havia flores no chão. Abraçaram-se e seus lábios confundiram-se até arderem em brasa. Suas mãos despediram-se muitas vezes, denunciando a saudade antecipada que apenas nascia.
De volta à realidade, ela disse que precisava atravessar a rua. Ele discordou e beijaram-se brevemente, selando suas vontades.
Assim que fechou a porta, o silêncio permitiu que ela ouvisse o próprio coração em disparada.
Ele ainda andou outras quadras e uma chuva deliciosa desceu sobre tudo.
O que veio depois não é preciso contar. Já foi contado muitas vezes, por reconhecidos homens em obras a que chamamos primas - ainda que sejam pedra, papel e tinta - e por outros tantos, anônimos, nos momentos de suas vidas em que tudo parecia ser real...
mas não passou de clima.
PS: Ainda há areia nos sapatos dele.
Isso que passou e que jamais cessa, cuja explicaçao é desnecessária, fica nos olhos de alguma gente, mas nos olhos da maioria não demora, passa, deixando apenas uma mancha indelével... e uma falta certa de cor.
Interessa mesmo é dizer que fazia Sol. Muito. Aquela luz, paga com suor e calor quando ainda era cedo, iluminava os dias e as noites daqueles dias e fazia o Atlântico chiar, cor de cobre depois das seis.
O horizonte não anunciava a noite, certa e quase madura, quando ela chegou, borboleta sobre a blusa blue, horas antes do Sol se pôr. Seus olhares se procuraram com alguma angústia porque ainda não tinham um ao outro sob o domínio do tato; e com certa pressa porque sabiam que logo poderia ser muito tarde. Esperavam tanto aquele instante em que estariam longe de tudo que os separava - justamente quando andavam mais próximos, à distância de um piscar do desejo, que mal puderam conter-se, colhendo-se um tanto sem jeito, na calçada à beira-mar.
Ele quis beijá-la, mas ela, mais medrosa ou prevenida, disse que era cedo. Sem fazer alarde, ofertou-lhe a face, sugerindo com muita facilidade que o lugar deles era outro, mais perto de onde o mar faz mais barulho, onde os segredos são feitos de areia e nas veias, calmamente, o sangue arde.
Desceram para a praia. Enquanto caminhavam ela falava e sua voz ia preenchendo cada vazio que ele já sentira. Haviam descalçado os sapatos e a areia era já o reino daqueles dois seres, unidos pelo mesmo tanto que seus pés tocavam. Desta vez seus olhos acharam-se suavemente, sem pressa, sem disfarces. Eram eles naquele instante de verdade. Eram deles, seus, donos de suas vidas por uma fração deste "tremor que tudo rui" chamado tempo. Olharam-se mais. Ela viu milhões de cores nos olhos dele, ele viu o oceano derramar-se ocre nos olhos dela. Suas bocas tocaram-se, como antigas partes de uma mesma parte, como coisa perfeita, inexplicável, inextrincável, que fazia todo o som à volta deles calar.
Depois falaram de tudo, deitados na areia, as pernas enlaçadas, como se fossem íntimos há muitos anos. Do mercado semanal ao marketing diário; das manchetes no jornal, do trabalho, dos planos que tinham traçado até ali, dos lugares em que haviam estado, de pessoas, medos e vontades, vergonhas e vaidades. E suas vidas desenharam-se vagamente sobre a areia molhada. Ele ousou falar sobre o futuro. Sonhou fugirem juntos, disse que iria com ela. Ela riu um pouco e disse coisas impensadas.
Mal suspeitaram que logo anoiteceria. Ele deu as costas para o Sol sem importar-se com o espetáculo, enquanto ela preocupou-se um pouco demais com a realidade. Eram tão diferentes, mas tão iguais. Ele já identificava no canto daqueles olhos qualquer coisa de mesquinho, enquanto ela adivinhava devagar a têmpera bruta daquela voz que a fazia sentir-se quase frágil. No instante seguinte, foi o contrário.
Uma gaivota olhou pela última vez o peixe e mergulhou, certeira, para a vida que clamava por ela. Não sentiu qualquer remorso ou desconforto quando, pouco depois, recolheu-se com a barriga cheia de peixinhos. Eles não viram nada.
Ela falou em partir; ele gritou: - Partilhar!
Ela teimou em ir embora. Ele obrigou-a ao agora que era quase noite. Beijaram-se demais, muito mais... pela tarde interminda.
Quando tomaram a estrada, tontos de mar, para suas casas, cercaram toda a paisagem e desceram na mesma parada. A estrada se bifurcava.
O cruzamento cinzento, onde quase não há calçadas, onde as pessoas separam-se em suas caminhadas, quase fez descer sobre eles a noite atrasada. Conseguiram fugir por um canteiro estreito e ganharam ruas mais claras, de casas sem muros e antigas madrugadas. Ruas de uma infância estampada na cara. Ele disse que seguiria com ela, sempre. Ela riu mais um pouco. Ele contou histórias, falou daquele lugar que já havia sido todo dele, pintou de branco os tijolos encarnados, povoou de ladeiras as risadas dela enquanto caminhavam. Suas mãos se encontraram muitas vezes; suas bocas quase não se afastaram.
Quando desciam a primeira ladeira juntos, pouco antes da insuspeitada última curva que fariam juntos, o som de um violão pediu que ficassem, anunciando que era possível evitar o inevitável: a estrada dividiria-se de novo, talvez logo, talvez logo mais.
Seus corações encurtaram a passada. Pararam sob um pé de romã. Havia flores no chão. Abraçaram-se e seus lábios confundiram-se até arderem em brasa. Suas mãos despediram-se muitas vezes, denunciando a saudade antecipada que apenas nascia.
De volta à realidade, ela disse que precisava atravessar a rua. Ele discordou e beijaram-se brevemente, selando suas vontades.
Assim que fechou a porta, o silêncio permitiu que ela ouvisse o próprio coração em disparada.
Ele ainda andou outras quadras e uma chuva deliciosa desceu sobre tudo.
O que veio depois não é preciso contar. Já foi contado muitas vezes, por reconhecidos homens em obras a que chamamos primas - ainda que sejam pedra, papel e tinta - e por outros tantos, anônimos, nos momentos de suas vidas em que tudo parecia ser real...
mas não passou de clima.
PS: Ainda há areia nos sapatos dele.
sexta-feira, 2 de março de 2007
TRAVESSIA
Nascendo chego
Chegando insisto
Teimando cresço
Forte resisto
Sentindo a dor
Do mundo eu grito
Gritando emudeço
Calado parto
Escute o que eu digo
Enquanto ardo
Pra ser ouvido
Calar é o preço.
Chegando insisto
Teimando cresço
Forte resisto
Sentindo a dor
Do mundo eu grito
Gritando emudeço
Calado parto
Escute o que eu digo
Enquanto ardo
Pra ser ouvido
Calar é o preço.
quinta-feira, 1 de março de 2007
terça-feira, 27 de fevereiro de 2007
PERSPECTIVA
Ânimos anônimos
habitam as salas
As celas
As solas dos pés amarelas
Percorrem passagens
Varandas, sacadas
Janelas, corredores
Degraus de escadas
Escorrem por mãos
Geladas
Frescas frestas
Curvas e arestas
Teias, telas, vias
De vidro, de cobre, aéreas
Patéticas circunvoluções
Septos poéticos e subterrâneos sépticos
Fundem-se na paisagem acelerada
Apenas velocidade restou
E o verso já não é nada
Verbo é vetor e tempo
Motivação maculada
Pela ilusão de um momento
Mas à sombra do pé do romã
Tudo parece mais lento
É lá que a vida está parada?
habitam as salas
As celas
As solas dos pés amarelas
Percorrem passagens
Varandas, sacadas
Janelas, corredores
Degraus de escadas
Escorrem por mãos
Geladas
Frescas frestas
Curvas e arestas
Teias, telas, vias
De vidro, de cobre, aéreas
Patéticas circunvoluções
Septos poéticos e subterrâneos sépticos
Fundem-se na paisagem acelerada
Apenas velocidade restou
E o verso já não é nada
Verbo é vetor e tempo
Motivação maculada
Pela ilusão de um momento
Mas à sombra do pé do romã
Tudo parece mais lento
É lá que a vida está parada?
QUADRA PARA DOIS
Quando abriguei num abraço
teu peito em meu peito aprendiz
no meu bem-querer se fez
no teu não sei o que fiz
teu peito em meu peito aprendiz
no meu bem-querer se fez
no teu não sei o que fiz
segunda-feira, 26 de fevereiro de 2007
segunda-feira, 12 de fevereiro de 2007
COMO AGORA
É preciso cruzar
a linha que separa
o que está na idéia alheia
daquilo que está na cara
É preciso ir embora e deixar
Que a corrente leve a nau
Tem horas que a alma treme
Como agora
a linha que separa
o que está na idéia alheia
daquilo que está na cara
É preciso ir embora e deixar
Que a corrente leve a nau
Tem horas que a alma treme
Como agora
quinta-feira, 8 de fevereiro de 2007
TEIA
A teia estranha
da aranha
liquefeita nas entranhas
fora fia entre laçadas
fazendas bem alinhadas
tramas feitas
de artimanhas
da aranha
liquefeita nas entranhas
fora fia entre laçadas
fazendas bem alinhadas
tramas feitas
de artimanhas
sábado, 3 de fevereiro de 2007
INEXPLICAÇÃO
Não é preciso saber
se vim ou se vou
pra onde ou por que
porque pra nós
sentir bastou
Bastou esse querer
desavisado
um sonho, um abraço
Se é atalho ou desvio
Um prato raso
Vazio
Um passo largo
Mar brando
Céu bravio
Não é preciso saber
Ficamos e vamos
pra onde o olhar
nos quiser
Porque caminhar
lado a lado
não deixa nada
por explicar
se vim ou se vou
pra onde ou por que
porque pra nós
sentir bastou
Bastou esse querer
desavisado
um sonho, um abraço
Se é atalho ou desvio
Um prato raso
Vazio
Um passo largo
Mar brando
Céu bravio
Não é preciso saber
Ficamos e vamos
pra onde o olhar
nos quiser
Porque caminhar
lado a lado
não deixa nada
por explicar
domingo, 28 de janeiro de 2007
NUM MINUTO I
Você diz com os dedos
Com os olhos escuto
Concordo mas minto
É pequeno o minuto
Pro que sinto
Quero esquecer que é preciso ir embora
Quero perder a hora
Numa viagem só de ida
Num minuto cabem quantas vidas?
Com os olhos escuto
Concordo mas minto
É pequeno o minuto
Pro que sinto
Quero esquecer que é preciso ir embora
Quero perder a hora
Numa viagem só de ida
Num minuto cabem quantas vidas?
segunda-feira, 22 de janeiro de 2007
O QUE SE LEVA
Havia um verso guardado
Havia um verso escondido
esquecido no fundo de um rio
vasto e enfurecido
Mal suspeitava há pouco
da sílada desconhecida
Agora nado estas águas
enfrento correntes e curvas
frequento redemoinhos
atrás da palavra perdida
Não sei o que me reserva
O mar que daqui pressinto
Não sou mais eu, sou o rio
A correr fluido e faminto
Pro teu sal, tua força, teu ritmo
Carregando o poema comigo
Havia um verso escondido
esquecido no fundo de um rio
vasto e enfurecido
Mal suspeitava há pouco
da sílada desconhecida
Agora nado estas águas
enfrento correntes e curvas
frequento redemoinhos
atrás da palavra perdida
Não sei o que me reserva
O mar que daqui pressinto
Não sou mais eu, sou o rio
A correr fluido e faminto
Pro teu sal, tua força, teu ritmo
Carregando o poema comigo
sexta-feira, 19 de janeiro de 2007
ESSES DIAS
Hoje o Sol,
prenúncio de outras estrelas
mais quentes, brilhantes
que a noite sonha ao dormir,
saiu
Mas eu não saí
Não olhei para o Sul
E fiquei só
aqui
prenúncio de outras estrelas
mais quentes, brilhantes
que a noite sonha ao dormir,
saiu
Mas eu não saí
Não olhei para o Sul
E fiquei só
aqui
terça-feira, 16 de janeiro de 2007
sábado, 13 de janeiro de 2007
Dicionário ParticularNOVO
O Novo é esta coisa esquisita
Na medida em que assombra, assanha
Na medida em que excita, estranha
Na medida em que entranha, exita
Na medida em que afasta, atrai
Como fosse coisa antiga
Na medida em que assombra, assanha
Na medida em que excita, estranha
Na medida em que entranha, exita
Na medida em que afasta, atrai
Como fosse coisa antiga
quinta-feira, 11 de janeiro de 2007
quinta-feira, 4 de janeiro de 2007
PARTE ÚNICA
As palavras me voam quando não vou
Quando vôo, enevoam o que vejo
Quando vejo
O que voa já pousou
O que vinha já passou
O que via se apagou
É tarde para o trabalho
Já neva outro desejo
Azar de quem trabalhou
________
Referência: Taticaverna
Quando vôo, enevoam o que vejo
Quando vejo
O que voa já pousou
O que vinha já passou
O que via se apagou
É tarde para o trabalho
Já neva outro desejo
Azar de quem trabalhou
________
Referência: Taticaverna
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